Gdy narzeczony zażądał połowy mojego mieszkania

Anastazja i Aleksiej byli zaręczeni od kilku miesięcy, a ślub zaplanowano na za trzy tygodnie. Wieczór, który miał być zwyczajną rozmową o ostatnich przygotowaniach, przerodził się w coś, czego Anastazja w najśmielszych przypuszczeniach nie przewidziała. Przy stole zasiadła też matka Aleksieja, Łarysa Pietrowna, która od samego początku zachowywała się tak, jakby miała prawo współdecydować o każdej sprawie dotyczącej przyszłego małżeństwa. Gdy tylko Anastazja wspomniała o przedślubnych formalnościach, Łarysa Pietrowna wplotła w rozmowę zdanie, które przesądziło o wszystkim.— My tylko rozmawialiśmy, jak każda normalna rodzina rozmawia — wtrąciła Łarysa Pietrowna, zanim jej syn zdążył odpowiedzieć. — Nic strasznego się nie stało. Chyba nie zamierzasz zostawić Leszy bez dachu nad głową? — zapytała z udawaną troską, jakby to ona miała prawo oceniać, co jest sprawiedliwe. Anastazja powoli odstawiła filiżankę na spodek. W jej głosie pojawiła się stalowa nuta, jakiej Aleksiej nigdy dotąd nie słyszał. — On jest dorosłym mężczyzną. Ma pracę, pensję i możliwość samodzielnego nabycia mieszkania — odpowiedziała spokojnie, choć w środku czuła narastające napięcie. Aleksiej zmarszczył brwi i zaczął przekonywać, że Anastazja wszystko odbiera zbyt dosłownie, że przecież nie chodzi o odebranie jej mieszkania, tylko o zwykłe zaufanie, o poczucie bezpieczeństwa, które każdy mężczyzna powinien mieć u boku kobiety. — Zaufanie to coś zupełnie innego — odparła Anastazja, patrząc mu prosto w oczy. — Zaufanie to nie żądanie udziału w cudzym mieszkaniu na trzy tygodnie przed ślubem. Łarysa Pietrowna wyprostowała się gwałtownie, jakby ktoś uderzył ją w twarz. — Cudzym? Już nazywasz przyszłego męża obcym? — zapytała z oburzeniem. — Póki co jest właśnie obcym właścicielem — odrzekła Anastazja, a jej głos był twardy jak kamień. — Ponieważ właścicielką jest tu tylko jedna osoba – ja.Aleksiej odsunął talerz z takim impetem, że sztućce zadźwięczały. Zaczął wyliczać, ile zrobił dla ich wspólnego domu — mieszkał w tym mieszkaniu od sześciu miesięcy, wydawał pieniądze na jedzenie, opłacał część rachunków, robił drobne naprawy, wieszał półki, kupował żarówki i śrubki, a teraz Anastazja traktuje go jak zwykłego lokatora. — Bo ty sam właśnie wyjaśniasz swoje prawo do mojego mieszkania tym, że kupowałeś jedzenie i powiesiłeś dwie półki — odpowiedziała Anastazja, nie podnosząc głosu. Aleksiej zaprotestował, ale gdy poprosiła go, żeby wymienił wszystkie swoje wkłady, w pokoju zapadła cisza. On patrzył na nią z mieszaniną złości i bezsilności, jego matka z otwartym oburzeniem. W końcu Aleksiej przypomniał o restauracji na zaręczyny, ale Anastazja odparła, że zwróciła mu połowę. O sali weselnej, którą opłacili po połowie, bo ślub to wspólna sprawa. O materiałach do remontu łazienki, na które wydał pieniądze — ale one pochodziły z jej konta, bo to ona wtedy dała mu kartę. Aleksiej zbladł. — Upokarzasz mnie przed matką — powiedział cicho, ale w jego głosie czaiła się groźba. Anastazja spojrzała na niego i odpowiedziała, że tylko przestała udawać, że nie rozumie, dokąd zmierza ta rozmowa. Łarysa Pietrowna westchnęła ciężko, jakby jej najgorsze obawy właśnie się spełniły. — Lesza, mówiłam ci, że ona nie jest gotowa na prawdziwą rodzinę — rzuciła do syna. Anastazja odwróciła się w jej stronę. — A prawdziwa rodzina polega na tym, że krewni żądają przepisania mieszkania? — zapytała chłodno. — Prawdziwa rodzina to taka, w której ludzie nie dzielą wszystkiego na „moje” i „twoje” — odparowała teściowa. — To wy zaczęliście dzielić, gdy tylko dowiedzieliście się, że mieszkanie jest zapisane na mnie — odpowiedziała Anastazja, czując, jak wszystkie jej wątpliwości krystalizują się w jedno, ostre, niepodważalne przekonanie. Aleksiej wstał gwałtownie. Krzyknął, że nie będzie się usprawiedliwiał z tego, że chce czuć się u siebie, że chce mieć pewność, że nie jest tylko gościem we własnym związku. — Można czuć się u siebie bez udziału w nieruchomości — odparła Anastazja. — Czyli mi nie ufasz? — zapytał. Anastazja spojrzała na niego i w tym momencie zrozumiała, że po raz pierwszy od bardzo dawna nie chce go przekonywać, nie chce tłumaczyć, nie chce ratować czegokolwiek. Chce tylko, żeby wyszedł. — Po dzisiejszej rozmowie — już nie — powiedziała. Łarysa Pietrowna chwyciła torebkę i pociągnęła syna za rękaw. Aleksiej włożył kurtkę, ale przy drzwiach się zatrzymał. — Jeśli nie jesteś gotowa przepisać na mnie udziału, ślubu nie będzie — rzucił, jakby to miało być ostateczne ultimatum. Anastazja poczuła, jak coś w niej pęka, ale to nie był ból. To była ulga. — Dobrze — odpowiedziała. Aleksiej zamrugał, nie rozumiejąc. — Co? — Ślubu nie będzie — powtórzyła.