Na pogrzebie mojej córki kochanka mojego zięcia podeszła do mnie, nosząc srebrną bransoletkę należącą do Claire. Nachyliła się tak blisko, że poczułam zapach jej perfum, i z uśmiechem wyszeptała:
— Wygrałam.
Mocniej przytuliłam do siebie moją czteroletnią wnuczkę Lily. Nie odpowiedziałam.
Przed nami, pod łukiem z białych róż, stała wypolerowana na połysk orzechowa trumna. W środku spoczywała Claire — moja jedyna córka, która zmarła w wieku zaledwie trzydziestu dwóch lat w tym, co policja nazwała tragicznym wypadkiem samochodowym na mokrej drodze.
Dla śledczych był to nieszczęśliwy przypadek.
Dla mojego instynktu było to coś dokładnie zaplanowanego.
Obok trumny jej mąż, Daniel Mercer, perfekcyjnie odgrywał rolę pogrążonego w żałobie wdowca. Jego ramiona drżały w odpowiednich momentach, oczy miał zaczerwienione, a kiedy tylko ktoś na niego spojrzał, przykładał dłoń do serca.
Tylko ja zauważyłam jeden szczegół.
Ani razu nie spojrzał w stronę trumny.
Jego kochanka natomiast patrzyła.
Vanessa Cole stała obok mnie w drogiej czarnej sukni od projektanta i powoli obracała na nadgarstku srebrną bransoletkę Claire. Wygrawerowane były na niej małe gwiazdki — po jednej za każde urodziny Lily.
— Ta bransoletka należała do mojej córki — powiedziałam spokojnie.
Vanessa uśmiechnęła się.
— Daniel mi ją dał. Powiedział, że Claire już jej nie potrzebuje.
Ból, który nosiłam w sobie, zamienił się w coś zimnego i ostrego.
Lily schowała twarz w moją szyję.
— Babciu… dlaczego tata trzyma tę panią za rękę?
Po drugiej stronie kaplicy Daniel natychmiast puścił dłoń Vanessy.
Zanim zdążyłam odpowiedzieć, podeszła do nas jego matka, Eleanor, z wymuszonym uśmiechem.
— Margaret, to nie jest odpowiedni moment na robienie problemów. Daniel cierpi. Po pogrzebie Lily wróci z nim do domu.
Powoli pokręciłam głową.
— Nie.
Uśmiech zniknął z jej twarzy.
