Przez wiele miesięcy przygotowywałam moją córkę do jej pierwszego lotu samolotem. Dopilnowałam każdego szczegółu, nawet wyboru jedynego miejsca, które miało sprawić, że poczuje się bezpiecznie. Kiedy odebrano nam tę niewielką namiastkę spokoju, byłam przekonana, że jedynym wyjściem jest po prostu ustąpić.
Wieczorem przed podróżą siedziałam po turecku na dywanie w pokoju mojej córki Emmy i zamykałam małą walizkę ozdobioną naklejkami z chmurkami, które sama wybrała.
Minęły już dwa lata od śmierci jej taty, Seana.
Po raz pierwszy od tamtej tragedii pozwoliłam sobie zaplanować coś, co nie było kolejną wizytą u lekarza ani następną terapią.
Miałyśmy spędzić zaledwie cztery dni nad morzem.
Dla kogoś innego mogło to brzmieć zwyczajnie.
Dla mnie było to jak zdobycie najwyższego szczytu.
Moja sześcioletnia Emma spała już spokojnie, obejmując pod pachą małego pluszowego samolocika. Rok wcześniej nadała mu imię Buzz i od tamtej pory prawie nigdy się z nim nie rozstawała.
Jeszcze przez chwilę siedziałam na podłodze, przesuwając kciukiem po naklejkach na walizce.
— Dasz radę, Tina — szepnęłam do siebie. — To tylko lot.
Telefon zawibrował.
Otrzymałam wiadomość e-mail od linii lotniczych.
Przeczytałam ją szybko.
Poinformowano mnie, że z powodu zmiany samolotu część pasażerów została automatycznie przeniesiona na inne miejsca.
Natychmiast sprawdziłam nasze karty pokładowe.
Emma nadal miała miejsce 7A.
Ja siedziałam na 7B.
Wciąż byłyśmy obok siebie.
