Rita podeszła bliżej. Na półce przy oknie leżały zegarki „Polet”. Ojcowskie. Nosił je całe życie, odkąd pamiętała.
– Zostawiał je tutaj – powiedziała cicho Tamara. – Mówił, że w mieście mu niepotrzebne. A tu – przydają się, gdy wstaje o świcie na ryby.
Rita nie mogła oderwać wzroku od zegarków. Wytarty pasek, rysa na szkle. Pamiętała tę rysę z dzieciństwa.
– Nie odbierałam go – Tamara usiadła przy stole, złożyła ręce przed sobą. – Pewnie myślisz, że jestem jakaś… Ale to nie tak. On sam przyjeżdżał. Najpierw rzadko, potem coraz częściej. Tutaj było mu łatwo. Po prostu łatwo.
Rita milczała.
– Dużo o was opowiadał. O tobie szczególnie. Mówił, że jesteś jedyna, która go rozumie. Żałował, że jesteście daleko od siebie.
W gardle stanął jej ogromny guz. Rita odwróciła się do okna, żeby Tamara nie widziała jej twarzy.
– A gdzie Nastia?
– W szkole. Zaraz wróci.
– Wie… kim on był dla niej?
– Oczywiście, że wie. Był jej ojcem. Uwielbiała go.
Tamara wstała, podeszła do komody w rogu. Wyjęła zdjęcie w ramce, podała Ritie.
Na zdjęciu była ona sama. Miała jakieś piętnaście lat, w mundurku szkolnym, z warkoczykami. Ukończenie dziewiątej klasy.
– Skąd to u was? – głos Rity zadrżał.
– Gena przywiózł. Powiedział, że to jego najstarsza. Że jesteś do niego podobna z charakteru. Taka sama uparta i uczciwa.
Rita trzymała zdjęcie i czuła, jak po policzkach płyną jej łzy. Przechowywał je. Pamiętał. Nie wykreślił jej z życia – po prostu żył na dwie rodziny, rozdarty między nimi.
– Martwił się – ciągnęła Tamara. – Że nie wybaczycie. Że znienawidzicie. Mówił, że chce wszystko wyjaśnić, ale nie wie jak. A potem… nie zdążył.
Za oknem skrzypnęła furtka. Tamara wyjrzała.
– Nastia wróciła ze szkoły.
Chwilę później do kuchni weszła dziewczynka w mundurku. Zobaczyła Ritę, zatrzymała się w progu.
– Nastiu, to Rita – powiedziała Tamara. – Córka taty. Twoja siostra.
Dziewczynka patrzyła na nią poważnymi oczami. Ojcowskimi oczami – Rita teraz widziała to wyraźnie.
– Cześć – powiedziała cicho Nastia.
– Cześć – Rita spróbowała się uśmiechnąć.
Nastia zdjęła plecak, usiadła przy stole. Patrzyła na Ritę z ciekawością, ale bez strachu.
Tamara nalała wszystkim herbaty, postawiła talerz z ciastem. Przez chwilę siedzieli w milczeniu.
– Tamara – Rita odstawiła filiżankę. – Ojciec zostawił wam spadek. Wiedziała pani?
Tamara zbladła.
– Wiedziałam. Ale nie prosiłam. On sam tak zdecydował. Mówiłam mu – po co, mamy wszystko. Dom jest mój, pracę mam. Nie trzeba nic.
– A on?
– A on powiedział, że chce, żeby Nastia była zabezpieczona. Gdyby coś mu się stało.
Rita skinęła. Pomilczała.
– Nie dziwię się, że tak postąpił. Znam moją matkę. Nie jest z nią łatwo. Ojcu było chyba ciężko.
Tamara spuściła wzrok.
– Nie skarżył się. Nigdy nie powiedział złego słowa. Po prostu… tutaj było mu spokojnie.
– Rozumiem – Rita wstała od stołu. – Dziękuję za herbatę. I za rozmowę. Muszę już iść.
Tamara też wstała.
– Rita, chcę, żebyś wiedziała. Nigdy nie chciałam zła waszej rodzinie. I Gena też nie chciał. Po prostu… pogubił się.
– Wiem – Rita skinęła.
– Przyjeżdżaj jeszcze. Jeśli zechcesz – Tamara odprowadziła ją do drzwi. – Nastia będzie szczęśliwa.
Rita obejrzała się. Dziewczynka stała w drzwiach kuchni, przyciskając do piersi filiżankę z herbatą.
– Na razie – powiedziała cicho Nastia.
– Na razie – odpowiedziała Rita.
Furtka skrzypnęła za nią. Rita usiadła w samochodzie, ale nie zapaliła silnika od razu. Siedziała, patrząc na dom z niebieskim płotem. Na okna, za którymi jej ojciec był szczęśliwy.
Do domu wróciła wieczorem. W mieszkaniu było pełno dymu – Gleb palił w kuchni przy otwartym oknie. Matka siedziała w fotelu, Paweł mierzył krokami pokój.
– O, zjawiła się – Gleb zgasił papierosa. – No co, byłaś? Mam nadzieję, że wróciłaś do rzeczywistości?
– Naradziliśmy się – Paweł zatrzymał się naprzeciw niej. – Będziemy składać pozew. Nie można tak tego zostawić. Potrzebny jest twój podpis na pełnomocnictwie.
Matka patrzyła na nią wyczekująco.
– Nie podpiszę niczego – powiedziała Rita.
Cisza. Potem Paweł wypuścił powietrze:
– Żartujesz.
– Nie.
– Rita, ty w ogóle rozumiesz, co robisz? – Gleb rzucił niedopałek do popielniczki. – To nasze mieszkanie! Nasza działka! A ty chcesz to oddać jakiejś…
– Ona nie jest „jakaś” – przerwała Rita. – Ma imię. I Nastia też. To moja siostra, swoją drogą.
– Siostra! – matka wstała z fotela. – Słyszysz, co mówisz? Ta dziewczynka to owoc oszustwa! I ty ją nazywasz siostrą?
– To dziecko, mamo. Ma jedenaście lat. Nie jest winna, że ojciec tak żył.
– A my jesteśmy winni?! – głos matki załamał się w krzyk. – Przeżyłam z nim trzydzieści lat! Trzydzieści! A on, okazuje się, biegał do innej!
– Może dlatego biegał – powiedziała cicho Rita.
Matka zamarła. Twarz jej zesztywniała.
– Co powiedziałaś?
– Nic, mamo. Zapomnij.
– Nie, mów!
Rita spojrzała jej w oczy.
– Ojciec sam zdecydował, komu co zostawić. Wiedział, co robi. I nie będę odbierać dziecku tego, co jej zapisał.
– To już nie jesteś moją córką – matka wypowiedziała to wolno, odcedzając każde słowo.
Rita skinęła.
– Może. Ale w końcu rozumiem tatę.
Wyszła na balkon. Zimne powietrze sparzyło jej płuca. Na dole świeciły się okna sąsiednich domów, w oddali huczała trasa.
Rita stała, opierając się o poręcz, i myślała o ojcu. Teraz rozumiała go. Tam, w Dubkach, był dom, gdzie pachniało ciastami i nikt nie krzyczał. Gdzie można było po prostu usiąść przy stole, napić się herbaty, patrzeć, jak córka odrabia lekcje. Gdzie kochali go takim, jakim był. A tu – wieczne napięcie, pretensje, kontrola. Tu się dusił.
To była jego wola. Jego decyzja. I nie zamierza jej zmieniać, spadek pozostanie tak jak zapisał ojciec. Niech chociaż coś zostanie tak, jak on chciał.
Telefon zawibrował w kieszeni. Wiadomość z nieznanego numeru:
„Rita, tu Tamara. Dziękuję, że przyjechałaś. Nastia cały wieczór o ciebie pyta. Mówi, że chciałaby poznać siostrę normalnie. Jeśli zechcesz – przyjeżdżaj jeszcze”.
Rita patrzyła na ekran. Siostra. Ma siostrę. I być może to jedyna rodzina, która jej teraz została.
