Mój mąż, Gordon, nie powiedział tego jak prośby. Stał w kuchni z założonymi rękami i mówił takim tonem, jakby mój kalendarz, moje zdrowie, a nawet moje ciało należały do niego i to on miał prawo nimi zarządzać.
Naprzeciwko niego jego matka, Rita, spokojnie piła herbatę, zanim rzuciła mi zirytowane spojrzenie.
„Nie rób z tego takiego przedstawienia” — powiedziała. „To tylko rutynowa kontrola.”
Tylko rutynowa kontrola.
Te słowa coś we mnie zmieniły.
Od kilku tygodni czułam nieustający, głęboki ból w brzuchu. Schudłam tak bardzo, że moje ulubione spodnie do pracy zaczęły luźno wisieć na biodrach. Przez większość nocy prawie nie spałam. Jedzenie stało się trudnością, a leki przepisane przez specjalistę niemal wcale nie pomagały.
A jednak żadna z osób stojących przede mną nie wydawała się tym przejęta.
Liczyło się dla nich tylko to, żeby zdążyć na wyprzedaż.
